Le papa qu’on retrouve. De la terre plein les yeux, de sienne, des ocres, rouille, bruns, orange. Je préfère cette femme qui se baigne les pieds, robe blanche de chambre soulévée, j’ai le reflet qui me colle à la rétine. Londres. Même lieu, même main, c’est peut-être con, mais… M’en suis fendu une larme, la dernière fois que j’ai croisé son regard au peintre. Un autoportrait parmi d’autres. Encore là, sur le bois peint, un regard qui tient. Me tient.
Le papa qu’on retrouve. De la terre plein les yeux, de sienne, des ocres, rouille, bruns, orange. Je préfère cette femme qui se baigne les pieds, robe blanche de chambre soulévée, j’ai le reflet qui me colle à la rétine. Londres. Même lieu, même main, c’est peut-être con, mais… M’en suis fendu une larme, la dernière fois que j’ai croisé son regard au peintre. Un autoportrait parmi d’autres. Encore là, sur le bois peint, un regard qui tient. Me tient.
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